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| Sylvia Cirilho |
Poeta. Ciclos de lectura
Buenos Aires
De la pluma de Sylvia
El mundo tiene una joroba lejos de vos; todos me miran como a mancada en la recta.
En este cielo de grises ratones; fumo un cigarrillo a tu memoria y muevo la lengua que busca rincón.
Tu nombre es
una navaja que rasga la aorta de la tarde.
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La tierra prometida es cosa para otros.
Para nosotros, los ojos.
Un paisaje que muta cuando se respira
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Me quiere menguante para la noche sobre el vientre
mirar
la boca y su goteo
la estrechez del hueso
y el polvo
la confesión de abiertas piernas cuando el viento sopla
vino en el pubis
y la voz de los gatos se enlaza al rabo.
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Quien nada en eclipse alborota la noche,
recompone sus láminas acaricia la memoria del cielo trazado
en los dedos
vértebras para ustedes quisiera
mis restos de
tinta
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